http://maxss.livejournal.com/452118.htmlЯ сплюнул колючие холодные звёздочки в ладошку и, не вытирая водочных слёз, выложил их на зелёный погон.
- Представляюсь личному составу по поводу присвоения мне воинского звания "прапорщик".
Подполковники согласно кивнули, одобрительно крякнули и выпили. Непьющий Петя формально поднял стакан с водкой и отпил сока.
Спустя пяток минут Николаич посмотрел на раскрасневшегося прапора Знаткова, потянул меня в сторонку за рукав и многозначительно молвил:
- Закон у нас в подразделении пограничный. Кто за столом барагозить начинает, того до утра в ковёр закатываем. Обблевался? Обосрался? Пить хотел? Твои проблемы. Мы все люди с оружием, все нервные, так что не обессудь, если что.
Я посмотрел на выцветший истёртый ковёр. В качестве смирительной рубашки тот выглядел вполне убедительно.
- Не, Николаич, ладно вам, - забеспокоился Знатков. - Я чего? Я спокойно посидел, сейчас дальше пойду службу тащить.
- Ты меня слышал, порядки наши знаешь, - строго сказал Николаич, двухметровый рукопашник с пудовыми кулачищами.
- Ты пока ненастоящий военнослужащий... - начал Роман Григорьевич, плотный низенький полковник, недавно простреливший себе ладонь по неаккуратности и подставивший тем всю группу.
- Ты это, Рома, кончай, - прогудел начальник группы подполковник Зубатко. Все знали, что Роман Григорьевич на днях получил ядерную порцию пиздюлей и дембель ему уже практически подписан.
- Правильно, - сказал Вовка. - Теперь ты наш. Мы здесь как кулачок, все пальчики вместе. - И он для убедительности сжал покрытый шрамами, многократно разбитый "кулачок". - Погоны надел? Служишь честно? Значит всё остальное идёт в хуй стройными рядами, крича "ура" раскатисто.
Подполковники снова сдвинули стаканы.
-------
Через неделю Николаич рано утром выдернул меня из тира. В спортзале гурьбой стояли какие-то малорослые ребята в очках. Много. Человек двадцать.
- Нам вот тут... Прислали, - сказал Николаич с таким лицом, будто у него свело желудок. - У меня на них времени нету, а у тебя работа непыльная, между нами говоря. Я тебе их на рукопашку отдам? Справишься?
- А учить-то их как? Формально? Или чтобы умели чего? - спросил я.
Николаич поморщился и прошептал:
- Да похуй, честно говоря. Им тут ещё целых пять месяцев мозг ебать придётся. Ты сделай так, чтобы они под ногами не мешались. Научишь - молодец, не научишь..., - он посмотрел на бригаду очкариков с выражением горького сожаления по поводу генофонда нации, - значит не судьба.
- А кто такие?
- Связисты.
Связисты выглядели как массовка из американской подростковой комедии про поллюции и онанизм. В мешковатых армейских кимоно, самбовках не по размеру и мятых спортивных костюмах они выглядели в спортзале инородным элементом, который хотелось моментально удалить. Впрочем, я сам тогда весил меньше шестидесяти килограммов. Николаич с болью глянул на связистов и ушел, покачав головой.
- Ну что, товарищи, - спросил я, прекрасно осознавая, что понтоваться мне самому было нечем. - Чего хотите? Физкультуры? Или будем реально драться учиться?
- Честно говоря, нам бы не помешало драться уметь, - сказал выделившийся из строя задохлик моих лет, в очках на минус пятьдесят.
- Времени у нас мало. Всего полгода, - вздохнул я. - Поэтому если вы действительно хотите чему-нибудь научиться, двух раз в неделю недостаточно. Знаете, где мой кабинет? Каждый день, как видите, что зал свободен, подходите ко мне и мы с вами занимаемся.
------
Они прели, пердели, скрипели, матерились, но работали как проклятые. К исходу второго месяца стоп-тест выполняли все. По команде "стоп! тест!" нужно былов любое время 60 раз за минуту выполнить сгибание корпуса из положения лёжа, осуществив хлопок ладонями по ступням, потом перевернуться и выполнить 60 отжиманий на кулаках. К исходу четвёртого месяца кулачки у них стали напоминать нормальные мужские кулаки. Иногда команда "стоп! тест!" застигала их в коридоре или в предбаннике. Подполковники крякали, обходили сопящие тела, но уже не удивлялись.
Мои ботаники крепли, вместе с ними рос и я. По весне трое из них пришли на занятие с крепко помятыми мордами. А чуть позже подошли ко мне с подозрительным пакетом.
- Спасибо, товарищ прапорщик, - сказал тот самый, в очках на минус пятьдесят.
Из пакета блеснула бутылка водки, пахнула какая-то жратва, хрустнула обёрткой плитка шоколада.
- За что? - искренне не понял я.
- Мы вчера на дискотеке побились немного, - сказал второй. Самый крепкий из всей этой гоп-бригады. - В общем, впервые в жизни победили, можно сказать. Несмотря на численное превосходство этих.
Я хотел сказать "это вам спасибо". За то, что "дышали мне в затылок", заставляя придумывать всё новые и новые хитрости "специально для ботаников". За то, что никогда не сдавались. За то, что были для меня зеркалом, глядя в которое можно было узнать много нового о себе самом, о боли, о страхе, о недоверии к своему собственному телу. Но промолчал. Поскольку нужды в этом уже не было.
-----------
Сегодня вспоминать об этом маленьком эпизоде особенно приятно. Я не великий военный. Орденов не заработал. Родину особо не спасал. По горам не бегал. Но до сих пор вспоминаю вовкины слова: "Погоны надел? Служишь честно? Значит всё остальное идёт в хуй стройными рядами, крича "ура" раскатисто". И чувствую глубокую благодарность ко всем, с кем служил. С кем делил радости и печали. С кем пил горькую. С кем сидел в засадах. Благодарен даже тем, кто открыл мне смысл слова "предательство", потому что это были ценные уроки.
С праздником всех, кто честно носил свои погоны и тех, кто продолжает это делать, несмотря ни на что. Ну и чтобы семьи в порядке были. Ну и удачи всем. Хотя бы немножечко.
UPD: две минуты, естественно. По 60 секунд на каждое упражнение :-)
-------------------------------
оригинал поста опубликован в блоге iDiot Daily
Tags: неожыданные тексты